FLAPPERS FAMOSAS - 2

HOY HABLAREMOS DE...

Clara Bow

Fue una de las grandes personalidades femeninas del cine mudo de Hollywood, y una de esas mujeres que pusieron imagen al concepto de New Woman del que hemos hablado en entradas anteriores.

         Nació en 1905 en New York (***), en el seno de una familia pobre y disfuncional, que la desatendió en su niñez y apenas le proporcionó ninguna clase de educación.

         Obtuvo su primer papel en el cine gracias al concurso que la revista Fame and Fortune organizó en 1921, pero sus escenas serían descartadas en la cinta final. A partir de ahí comenzó su andadura para labrarse una carrera en el cine, primero a base del éxito obtenido en diversas pruebas de fotogenia y en pequeños papeles, donde fue ganándose poco a poco a la audiencia. Se consolidó definitivamente como una estrella en 1925, con la película Días de colegial y llegó a la cima de su popularidad tan solo dos años después, en 1927, con la película Ello (It), que la catapultó a la fama y a la vez la definió para siempre.

         En lo sucesivo sería conocida como la "It Girl" por excelencia, la chica que tenía ese algo, "ese extraño magnetismo que atrae a ambos sexos, completamente inconsciente, lleno de confianza en sí mismo, indiferente al efecto que produce y no influenciado por otros", tal como apuntaba su propio personaje en el film.

                                                           

Pero aunque la fama le había llegado de la mano de su trabajo como actriz, principalmente a causa de su belleza y ese magnetismo del que hablamos, puede decirse que fueron los escándalos de su vida privada, principalmente en el terreno sexual, los que contribuyeron a mantenerla en la cima y, después, los que hicieron que se la condenara como un elemento indeseable a extirpar del mundo del cine.

       El resto de las mujeres no la apreciaban, debido a su comportamiento juzgado como libertino y a las rivalidades. Y para los hombres solo poseía un aspecto a tener en cuenta. De hecho, fue una queja frecuente suya el que sus papeles solo explotaban sus cualidades físicas, pero carecían de profundidad y relevancia.
         Clara no había recibido educación, era vulgar y hablaba con acento de los barrios bajos. En los actos sociales desentonaba, incluso en sus propios estrenos. Descarada, promiscua e independiente, era, en definitiva, un filón que explotar en la pantalla pero un desastre social con el que los estudios tenían que lidiar en la esfera pública.

         Entre 1927 y 1931 Clara participó en algunas de las películas más famosas y taquilleras de Hollywood, como Hula o la oscarizada Alas. A partir de ese momento, sin embargo, su estrella empezó a declinar, debido principalmente a las revelaciones que su última secretaria hizo a la prensa, que aireaban todos los pormenores de la activa vida sexual de la actriz.

         Se convirtió en la comidilla de los medios, y el público empezó a despreciarla. Al mismo tiempo, la irrupción del sonoro la obligó a realizar una serie de esfuerzos excesivos, con jornadas de trabajo agotadoras y la consiguiente tensión y desgaste físico. Los estudios de cine, trabados en feroz carrera debido a la necesidad de labrarse un hueco en el nuevo panorama, exigieron de ella más que lo que ninguna otra estrella del momento fue capaz de hacer.

         Todo ello le ocasionó una grave crisis psicológica, con episodios depresivos y la agudización de sus, ya habituales, problemas de insomnio. Cuando por fin consiguió recuperarse se encontró con un triste panorama: la Paramount había rescindido su contrato y tenía que volver a empezar.

         En 1931 se casó con el también actor Rex Bell, con quien tendría a sus dos hijos. En 1933 Clara haría su última película, Hoopla, que tuvo un éxito discreto. Tenía 28 años y decía adiós al mundo del cine. Su marido iniciaría entonces una carrera política, mientras Clara reconvertía su vida para interpretar, en adelante, solamente el papel de madre y esposa.

         Aunque parece que fue relativamente feliz con su nueva condición, no logró superar nunca el cese de su propia carrera y el abandono del mundo que conocía. Sus problemas mentales fueron en aumento, hasta que en 1944 intentó suicidarse. En 1949 fue diagnosticada de "esquizofrenia", ¡qué curioso, como Zelda Fitzgerald! Puede que fuera una enfermedad contagiosa entre las mujeres de aquellos años, frustradas en sus dotes artísticas y que vivían a las sombra de sus maridos. Aunque hay que apuntar también, en el caso de Clara, que esta guardaba horribles recuerdos de su infancia y adolescencia, como que su madre tenía que ejercer la prostitución durante las largas ausencias del padre. O que este abusó de Clara tras ingresar a su madre en un asilo. O la pobreza y el abandono... En definitiva, una infancia de dolor y privaciones que le impidió desarrollar la serie de recursos que son imprescindibles para enfrentarse a la vida, máxime tratándose de una vida agitada e intensa como la suya. Lo cierto es que, con semejante biografía, debería haberse vuelto majara mucho antes. Pobre Clara.

         Empezó entonces para ella una lucha infructuosa contra la enfermedad, con tratamientos que incluían los famosos electro-shocks, que no cesaría hasta su muerte, en 1965, de un ataque al corazón. Su marido había muerto, también de un infarto, en 1962, y Clara había pasado los últimos años viviendo discretamente en Los Ángeles, al cuidado constante de una enfermera.

         Hay una frase suya muy clarificadora sobre la idea que tenía de sí misma y de la vida que había llevado, escandalosa pero que no dañaba a nadie:

"Mi vida en Hollywood contuvo mucho alboroto. Lo siento mucho, pero no tremendamente. Yo nunca hice nada para lastimar a nadie. Me hice un lugar en la pantalla y no puedes hacerlo siendo como la idea que la Sra. Alcott tenía de una Mujercita”.

Creo que eso lo resume todo. Definitivamente, Clara Bow no fue una buena chica. Porque no se atuvo a ninguna de las convenciones que eran exigencia obligada para las mujeres. Y solo por ello estaba condenada de antemano.

         Ya sabéis lo que pasa: las malas chicas no van al cielo.

(***) Un estupendo blog, donde podéis conocer en profundidad la biografía completa de Clara Bow es: EL EDÉN SIDERAL

RENOVARSE O MORIR

Siempre he dicho que si uno mantiene los ojos bien abiertos en cualquier sitio donde vaya encuentra ocasiones para aprender. La vida te ofrece oportunidades de sobra para sacar enseñanzas valiosas de todas partes, incluso -como dice mi buena amiga Ángeles Pavía- aunque solo sea para entender lo que no hay que hacer.

Pues bien, un Encuentro como el que tuvo lugar hace ya tres semanas en Murcia es terreno abonado para este tipo de prácticas desaprensivas: obtener ideas y experiencias de todas partes. Allí nos juntamos una colección de gentes variopintas, como ya es habitual, unidas por el frikismo común del amor a la Literatura y a la Historia, la afición desmedida por cuanto debate pueda acontecer (o ser propiciado, ejem, ejem), y una atracción extraña hacia prácticas tales como la recreación histórica, la navegación o las citas de memoria de párrafos enteros de Canción de Hielo y Fuego (que, con un poco de voluntad, todo tiene cabida en la viña del lector-escritor-historiador).

         Este ha sido el quinto de estos encuentros al que asisto. Me perdí el primero porque yo me incorporé a Hislibris algo más tarde, justamente a raíz del III Concurso de Relatos Históricos, convocado en noviembre de 2010. ¡No ha llovido nada desde entonces!

         Y me ha resultado notorio el cambio en mi percepción del asunto, desde mi condición de novata total, que iba preparada para un fin de semana de descubrimientos y conocimientos, a veterana que conoce bien el terreno pero que, no obstante, sigue viendo por delante un montón de sendas inexploradas aún, que invitan a caminar.

         Quien tenga experiencia en esas lides de los amigos por internet que luego se convierten en personas de carne y hueso, podrá corroborar lo que voy a decir: que pasado el primer minuto de ligero desconcierto te das cuenta de que no acabas de conocer a esa persona, sino que erais ya realmente amigos; a veces más amigos y más cómplices de lo que te parecen algunas de las personas con las que te cruzas a diario en tu vida, pero con la que, paradójicamente, no cruzas apenas palabras. O palabras significativas, podríamos decir.

         Una vez más yo he vivido esa experiencia, y una vez más me he encontrado con personas con una riqueza enorme, de las que poder aprender y con las que compartir experiencias de esas que marcan. Nuevos amigos y otros que ya lo eran desde hace tiempo, personas que he tenido la suerte de ir incorporando a mi vida en estos años.

         Fue un encuentro, en toda la extensión de la palabra, que ha significado también para mí un cambio de ciclo.

         Después de cuatro años consecutivos participando como autora en el concurso de relatos, y con la inmensa satisfacción de haber llegado a la publicación final (llevando a la espalda, como un tesoro, todas las lecturas y comentarios que generosamente me habían ido aportando muchos foreros, y que son la sal del concurso y su auténtica razón de ser), este año decidí cambiar «de lado», de perspectiva, y me convertí en uno de los cinco jurados de esta edición.

         Ha sido una gran experiencia, algo distinto en cierto modo a lo que había vivido en los concursos anteriores. Y digo en cierto modo porque antes ya había tenido que leer, comentar y votar los relatos presentados. Esa es la mecánica del Hislibris. Ejercer de jurado, de alguna forma. Pero este año la responsabilidad pesaba más. Y, pese a la distancia que implica no estar participando, uno se encuentra cercado casi igualmente por la subjetividad. Hay relatos que, sin saber a ciencia cierta por qué, se te clavan en la memoria y en el corazón. O suponen un disfrute inesperado. O te presentan unos personajes de esos que querrías como amigos. O un estilo literario envidiable, que no puedes dejar de poner de relieve.

         Esos relatos se convierten en tus apadrinados, y luchas por ellos casi como si los hubieras escrito tú. Así que, distancia sí, pero desapego ninguno.

         Por otra parte, los cinco jurados hemos comentado un fenómeno peculiar: una cosa es considerar un texto por sí mismo, y evaluar sus cualidades y sus defectos. Y otra muy distinta tener que compararlo con otros, tener que ponerlo en competición y otorgarle un lugar definido. Un texto que te ha gustado muchísimo puede quedar detrás de otro que no te llamó tanto la atención, pero que lo supera en el parámetro que sea. Y entre dos relatos muy parejos, a veces resulta realmente difícil decidir en qué posición los colocas. Tanto es así que este año, por primera vez, ha habido empate en el primer puesto.

Pero yo hablaba de un cambio de ciclo, del final de una etapa y el inicio de otra.

         No es la primera vez que lo digo: a veces tengo la sensación, real e identificable, de acabar de cerrar un círculo para empezar otro nuevo. Estoy convencida de que la vida es eso, continuo camino, evolución, crecimiento y cambio. Y también todas esas pequeñas «muertes» sin las que no es posible ningún nacimiento.

         Otra cosa no es posible.

         Quien se aferra a lo que es, tal cual, y pretende mantenerlo estable, inmóvil e inmutable se equivoca, y acabará por comprobarlo tarde o temprano. Quien se niega a contemplar otros puntos de vista, por miedo quizá a que su óptica de las cosas se altere para siempre, se quedará estancado y solo, mientras otros pasan por su lado y le van dejando atrás. Porque todo tiene que renovarse y crecer o acaba por morir.          

             

Aunque para aprender algo de las cosas, además de los ojos abiertos que mencionaba yo al principio, es aún más importante mantener los oídos de par en par: saber escuchar. Lo que se dice y lo que no se dice. Porque esto último se manifiesta sutilmente en la calidad de los silencios, en inflexiones y matices, en tonos de voz y conducta no verbal.

         Y para escuchar realmente a otros, hay que ser capaz de dejar de escucharse uno mismo durante unos momentos. Aparcar por un instante nuestras convicciones, nuestras experiencias y tratar de entrar a fondo en las de nuestro interlocutor.

         Es indudable que luego procesaremos toda esa información recibida desde nuestro propio bagaje, y asumiremos o descartaremos lo que nos parezca oportuno. Pero antes será imprescindible salir de nosotros mismos siquiera un segundo, y tratar de imaginar que otro mundo es posible, que eso que nos está contando esa otra persona tiene la misma entidad y consistencia para ella que tiene nuestra realidad para nosotros. Y que, como mi situación personal (todo el conjunto de aspectos que me rodean y que definen mi forma de vida) no es algo universal, tal vez, para algún tema concreto, la postura del otro resulte más atinada que la mía.

Tengo la suerte de encontrarme cada día con gente muy, muy válida en el campo que sea. De cada uno de ellos extraigo elementos que aplicar a mis temas y a mi vida. No desdeño nada a priori, por más ajeno que pueda parecer respecto a mi radio de acción y de intereses.

         Tengo un amigo empresario, yo, que me siento ajena por completo al mundo de la empresa y sus parámetros, que me enseña mucho sobre funcionamiento del mercado y métodos de trabajo. Amigos científicos que me ayudan a ordenar razonamientos y datos. Compañeros que trabajan persiguiendo objetivos y con los que comparto planificaciones y diseño de etapas para la realización de proyectos. Gente con enorme sentido común que me enseña a distinguir lo esencial de lo accesorio, y a ordenar prioridades y a saber que lo urgente no es siempre lo importante. Y, por supuesto, colegas escritores con quienes intercambio descubrimientos y experimentos.

         Y todo ello se debe a que nunca he concebido el mundo como una serie de compartimentos estancos, cómodamente definibles y etiquetables, sino que creo en la interrelación, la interdisciplinariedad, la simbiosis y la fusión.

         Así que, si la vida es, tal como decía, constante cambio y evolución, he llegado a la conclusión de que si uno no es capaz de aprender de lo que se le ofrece en el camino, está condenado de antemano a la extinción.

Cocina venezolana

Ayer estuvimos una vez más en un restaurante venezolano que me encanta: EL GÜERO, que está situado en el distrito de Hortaleza, en Madrid; más concretamente en la calle Emigrantes, número 2.
         Fue un descubrimiento fortuito de hace cosa de un año o así. Lo encontré por internet y nos decidimos a probarlo por la simple curiosidad de conocer una cocina nueva.
        Nos encantó, así de fácil. Y ahora, de cuando en cuando, repetimos y vamos descubriendo poco a poco todos los platos que ofertan, cada uno con su matiz especial.

Aunque la carta es bastante variada (podéis comprobarlo en su web), para nosotros son ya "fondo de armario" las arepas, masa de maíz cocido y molido que luego se asa y se suele rellenar con diferentes ingredientes:

La arepa más famosa es sin duda la "Reina pepiada", nombrada así en honor de la modelo venezolana Susana Dujim, que ganó el campeonato de Miss Mundo en 1955. Lo de "reina" se refiere a su título de belleza y el calificativo "pepiada" alude a algo así como "buenas curvas".

Y el patacón. El patacón es una comida hecha a base de trozos aplanados fritos de "plátano verde", con diferentes rellenos. El que nosotros comemos lleva pollo y carne mechada.

Os animo a probarlos alguna vez, seguro que no os arrepentís.

En este mundo traidor, nada es verdad ni mentira, todo es según el color del cristal con que se mira.

Ramón de Campoamor y Campoosorio

Buceando en la biografía de Zelda Fitzgerald me topé con un hecho curioso: las distintas versiones, incluso enfrentadas, que recibías de ella según el artículo que leyeras. Básicamente, la diferencia fundamental estaba en que mientras unos opinaban que su arte (fuera escritura, pintura o ballet, que las tres facetas cultivó) era valioso, otros la percibían como una mujer de cierta valía personal, icono de una época y musa indiscutible de su marido, pero mediocre en cuanto a cualidades literarias y pictóricas propias, sobre todo si la comparamos en la primera faceta con su genial y archirreconocido esposo.
         ¿Eran las obras de Zelda "buenas" de verdad, o eran simplemente correctas? ¿Tenían valor artístico?

Miro sus cuadros y me siento incapaz de contestar a esa pregunta.
         Claro, diréis; es normal, ya que tú no eres ninguna crítica artística. Mucho menos, una autoridad reconocida en ese ámbito. ¿Y sobre sus obras literarias? Aquí, teóricamente, podría aportar una opinión más fundada, pero aun así no sabría dar con una razón cien por cien segura para afirmar rotundamente un extremo o el otro. ¿Quién puede dictaminar con la autoridad necesaria el genio de algo o alguien? Muchos lo hacen, es cierto, pero casi siempre nos los creemos por haberse labrado ellos mismos una reputación de eruditos y expertos, no porque exista un instrumento de medida, un baremo objetivo e infalible, que apliquen en sus sentencias.

Ante tal estado de cosas no pude entonces sino recordar ese importante elemento subjetivo que ilustra tan claramente la cita de Campoamor. Ese "cristal" que interponemos inevitablemente entre la realidad observada y nosotros mismos, creado a base de conocimientos y experiencias, irrepetibles de un ser humano a otro.
         Es bien cierto sin embargo, pese a su evidente y demostrada importancia, que no solemos pararnos apenas en este aspecto, rara vez tenemos en cuenta el "instrumento de medida" que estamos empleando, de hecho, a la hora de hacer ese tipo de juicios.  Y, puesto que todo es subjetivo, máxime en cuestión de arte; puesto que no hay verdades universales que trasciendan incólumes modas y épocas, la conclusión crítica a la que lleguemos ante algo dependerá de manera irrevocable de los parámetros que utilicemos para enjuiciar ese algo.

Pero demos un paso más y relacionemos todo esto con mi área de estudio habitual: la literatura escrita por mujeres, como algo con entidad propia y sutilmente diferente de la literatura escrita por los hombres. Llegamos así, mis sufridos lectores, al meollo del asunto, para enfrentar el hecho de que ese "instrumento de medida" del que hablábamos, y que está calibrado siguiendo patrones históricamente masculinos, arroja resultados posiblemente sesgados y poco objetivos cuando se trata de catalogar y/o enjuiciar las obras literarias de las mujeres, muchas de las cuales no se ajustan a los patrones de lo que hemos aprendido a considerar como selecto o de calidad.
         ¿Por qué hablo de todo esto? ¿Merece la pena detenerse a considerar este punto? Responderé  a eso con un ejemplo.
         Hace poco topé con un artículo, compartido por algún colega en fb, de esos que elaboran listas siguiendo un criterio de calidad. Era en este caso: LOS 100 MEJORES CUENTOS DE LA LITERATURA UNIVERSAL
         De los 100 cuentos considerados los mejores por los creadores del artículo, elegidos entre exponentes de diferentes culturas y épocas (aunque he de decir que este último extremo no es muy preciso, ya que todos los autores son de los siglos XIX y XX), solo hay dos que hayan sido escritos por mujeres. ¿Casualidad?, podríamos preguntarnos. No parece muy probable. Yo, al menos, estoy convencida de que se trata de algo más, y de que tiene que ver precisamente con el color del cristal con que miramos.
         Ya que sabemos que hay y ha habido mujeres que escriben cuentos, el hecho de que sus obras no hayan sido incluidas en esta clasificación parece querer decir que no alcanzan el grado de excelencia de sus colegas masculinos, representados en la lista en un porcentaje del 98%.
         De semejante resultado se deriva de manera inmediata una consecuencia importante. Es de sobras conocido que lo que no se nombra no existe. Y así, como en este caso, la no presencia de las mujeres, su invisibilidad, nos invita a creer como de costumbre que no ha habido escritoras en la historia de la literatura. O que, caso de existir alguna, no ha sido sino un hecho aislado, una circunstancia extraña y anómala que no merece ser tenida en cuenta más que como excepción que confirma la regla.
         La realidad es otra.
         Principalmente a partir del siglo XIX, y desempeñándose concretamente en el género del cuento o relato, contamos con un plantel numeroso de escritoras y periodistas que el esfuerzo de los últimos tiempos va sacando a la luz. Sobre todo en el ámbito anglosajón, pero también en la literatura escrita en castellano.
         Solo por mencionar algunos ejemplos: Virginia Woolf, Margaret Oliphant, Edith Nesbit, Vernon Lee, Edith Wharton, Katherine Mansfield, Alice Munro, Angela Carter, Úrsula K. Le Guin...
         Y en nuestro idioma: Colombine, Carmen Martín Gaite, Concha Espina, Emilia Pardo-Bazán, Clarice Lispector, María Virginia Estenssoro, Yolanda Oreamuno, Ana María Matute, Blanca de los Ríos, Carmen Laforet...
         Luego, ya que no es cierto que no hubiera suficientes mujeres escritoras como para ser tenidas en cuenta en la clasificación de los mejores relatos de la Literatura Universal, y dado que es altamente improbable que tan solo un 2% de la literatura producida por ellas sea digna de consideración, tendremos que cuestionarnos la fiabilidad y justicia de los criterios empleados para dictaminar la calidad de unos y otros textos.

En una línea parecida a toda esta argumentación, es interesante considerar las opiniones que al respecto sostiene la escritora Clara Janés. En una entrevista surgida a raíz de su último trabajo: "Guardar la casa y cerrar la boca" (y que recomiendo vivamente: entrevista a Clara Janés), la autora nos habla del que ha sido importante leit motiv en toda su trayectoria, el esfuerzo por rastrear y rescatar del injusto olvido las principales obras de todas esas mujeres que utilizaron la escritura para expresarse a sí mismas, para mostrar al mundo sus inquietudes y sus opiniones sobre cuestiones políticas y sociales, sobre el amor, sobre el ámbito doméstico y el poco a poco conquistado espacio público. Janés denuncia el silenciamiento de la voz de esas mujeres, además de su simple existencia, que "fueron durante siglos sistemática, deliberada e injustamente acalladas". Y nos explica, como muestra del grado de injusticia ejercido, que en realidad, el primer escritor conocido en la Historia fue una mujer.

"Efectivamente. La escritura data de principios del tercer milenio antes de Cristo y en torno a 350 años después se sitúa el primer nombre de un autor del que tenemos noticia. Me llevé una gratísima sorpresa al comprobar que se trata de una mujer, una sacerdotisa acadia de nombre Enheduanna que era hija del rey Sargón, el fundador del Imperio Acadio. Esa primera poetisa, en el recinto del templo, emitía su voz fuerte, solemne, decidida, para imponerse a un entorno receloso e incluso hostil. Tras estos comienzos surgiría una escritura más sofisticada proveniente de China, Corea y Japón. Así pues es una realidad que fue una mujer el primer escritor conocido".

Ahora bien, Clara Janés nos muestra sin embargo una opinión que no comparto en esta última respuesta suya. A la pregunta: "¿Comparte la idea de quienes hablan de una literatura femenina, para diferenciarla de otra más dirigida al hombre?", Clara responde: "No estoy de acuerdo con esa afirmación. Pienso que cuando se hacen ese tipo de declaraciones se hacen por otro tipo de motivos ajenos a lo literario. Creo que hay que estudiar todo esto con seriedad y muy a fondo, acaso pueda haber algunas diferencias, pero hay mucho más en común. Lo fundamental es que hay que volver a aquello de que la literatura no sabe de géneros, sino de calidad o falta de calidad. Dicho de otra forma, hay literatura buena y literatura mala, esa es la principal diferencia".

Disiento bastante, por varios motivos. Para empezar, la pregunta está formulada de manera que se presta a ambigüedades. Yo prefiero siempre hablar de "literatura escrita por mujeres" en vez de literatura femenina, ya que la segunda opción se usa indistintamente con varios significados: el tipo de literatura que escriben las mujeres, o el tipo de literatura que va dirigida a las mujeres, o la que posee contenidos femeninos, esto es, la que se centra en las vivencias y experiencias de las mujeres, considerando casi siempre, eso sí, el "mundo femenino" en su sentido más tradicional. (***)
         Dejando claro este punto, mi objeción fundamental a lo que dice Clara Janés es que, contrariamente a lo que ella defiende, el intento de establecer características comunes o dispares entre la literatura escrita por mujeres y la escrita por hombres, constituye un tema tan fundamental y lícito como el estudio de lo que es buena o mala literatura, y que, de hecho y como comentaba al principio, ambos aspectos están muy relacionados.

         Si será importante que, solo con que nos hagamos conscientes de que pueden existir diferencias dictadas por nuestra condición de hombres o mujeres, solo con que tengamos presente que las diferencias, en general, nos aportan riqueza y amplitud de miras, que nos hacen más flexibles y nos acercan esas otras realidades distintas a la nuestra, solo con eso adquiriríamos la humildad suficiente para ver que ese "bueno o malo" que aplicamos a la literatura tiene mucho que ver con los "cristales" que usamos, definidos en gran medida por nuestro género, y que debería en cambio convertirse en un criterio amplio y englobador, puesto en tela de juicio cada vez que detectemos la posibilidad de un sesgo o se nos haga evidente la inclusión de una nueva variable.

         Porque, como digo cada vez y en ámbitos distintos, en la práctica y en la realidad el hecho de ignorar que exista cualquier diferencia implicará obligatoriamente que sigamos una vez más condenando a la invisibilidad a la corriente menos representada, es decir, a las mujeres y su parte del mundo.

(***) Hay un excelente artículo de la doctora sevillana Mercedes Arriaga Flórez: LITERATURA ESCRITA POR MUJERES, LITERATURA FEMENINA Y LITERATURA FEMINISTA, que sirve para entender muy claramente estas distintas acepciones de las que hablo. 

FLAPPERS FAMOSAS

Siguiendo en la línea (y en la época) de la pasada entrada, hoy vengo a hablaros de algunas de las "flappers" más famosas (y aun así, no lo bastante conocidas por el gran público), que definieron un estilo de vida revolucionario que acarrearía consecuencias de importancia sobre el concepto de femineidad existente hasta el momento, renovándolo por completo y dando lugar a lo que se ha dado en llamar "la nueva mujer".
         Tengamos en cuenta, no obstante, que hablamos de un proceso paulatino y de alcance limitado: las verdaderas y profundas consecuencias derivadas de sus comportamientos transgresores no se harían notar de inmediato. Fue algo que empezó solo entre una minoría de mujeres, en ambientes y países determinados, y que fue calando lenta y desigualmente en el resto del mundo.
         Ellas tiraron algunas de las primeras piedras. Las ondas en el estanque se encargarían de extender su influjo.

Comencemos con una figura que resulta mucho más conocida por su obra que por su biografía o carácter. Se trata de Anita Loos, la autora de Los caballeros las prefieren rubias.

Anita Loos fue una escritora y guionista norteamericana (1889?-1981) que nos sirve de ejemplo perfecto de esa clase de mujer que emergió en Europa y Estados Unidos tras la Primera Guerra Mundial. Una mujer independiente que vivía de su escritura, "moderna", con el cabello corto y desenfadado y la ropa cómoda que correspondía a los nuevos cánones, es decir, esa que mostraba las piernas y permitía completa libertad de movimientos. Fumaba y bebía en público, salía a bailar esa música infernal que se había puesto tan de moda, el jazz, y alternaba con todo tipo de intelectuales, con los que además se atrevía a flirtear descaradamente. Se casó con el escritor y director de cine John Emmerson, con quien se entendió a las mil maravillas durante sus casi treinta y siete años de matrimonio (hasta la muerte de él). Tenían, claro, las mismas convicciones y saludables dosis de admiración mutua.

         Anita escribió novelas, obras de teatro, biografías y autobiografías. Además de multitud de guiones de cine, por los que es más conocida, primero en películas mudas y luego, con la eclosión del cine sonoro, firmando guiones de muchas de las películas más importantes de los años 30 y 40. (Blog Moonfleet, http://moonfleet.es/2005/09/01/famosos-desconocidos-anita-loos/

         Los caballeros las prefieren rubias, su obra más famosa y que constituyó ya entonces un auténtico best-seller, tiene hoy en día el formato de novela corta, pero en su día apareció por entregas en los números de la revista Harper's Bazaar, la única que accedió a publicarlo. Y es que el estilo irreverente de la Loos, que se atrevía a escribir de sexo y pareja y a reírse de todo ello y algunas cosas más, chocaba frontalmente con lo que el establishment estaba dispuesto a afrontar.

(Para quien le interese, hay un buen lugar para echarle un ojo a otras cosas curiosas sobre nuestra estimada Flapper llamado Moonfleet, cuyo enlace es Anita Loos)

Zelda Fitzgerald (1900-1948)

Escritora norteamericana conocida principalmente por ser la esposa de Francis Scott Fitzgerald, constituye el ejemplo perfecto de mujer ensombrecida por la fama del hombre con quien comparte su vida. En los últimos tiempos se ha generado, sin embargo, un intenso interés por rescatarla de su desconocimiento y devolverle el pleno protagonismo que su obra y su vida parecen merecer.

         Fue un icono de los años 20, definida por su marido como la primera Flapper de América. Después del éxito que obtuvo el escritor con su primera novela This side of Paradise, la pareja se convirtió en una auténtica celebridad, en un mito capaz de ilustrar como ningún otro lo que fueron esas agitadas décadas de los años 20 y los 30, con la energía chispeante y el optimismo y los excesos que sucedieron a la Primera Guerra Mundial y a la vez precedieron al terrible crack del 29, el posterior desencanto y el fracaso de los años 30, en caída en picado hacia el siguiente conflicto bélico, igual de terrible y catastrófico que el anterior.

         En su vida bohemia y artística, que se desarrolló en distintos países europeos, no faltaron los excesos y las deudas, un alto tren de vida y las amistades intelectuales más célebres de la época. En Francia se relacionaron con la llamada "generación perdida" estadounidense, radicada por aquellos años en París. Tuvieron una hija. Bebieron, escribieron, bebieron más. Rieron y bailaron hasta perder el control, y acudieron a las más clamorosas fiestas. Todo antes del declive, el alcoholismo de él, la locura de ella (diagnosticada, parece que sin mucho acierto, como esquizofrénica. Una etiqueta que en la época aludía prácticamente a cualquier trastorno mental sin servir para explicar apenas nada), la ruina creciente que se cernía sobre su ya maltrecha economía y el intento de pararla mediante el trabajo "productivo" de Scott, que sentía que el sustento económico familiar siempre había dependido de él y de su indiscutible talento y que, por ese mismo motivo, se sintió con derecho a disponer de manera propia y en sentido único de lo que había sido su vida en común, prohibiéndole a su mujer que utilizara nada de ello para sus propias obras. Se sabe que sus personajes femeninos eran un calco más o menos fiel de Zelda, e incluía en sus novelas diálogos literales mantenidos con ella, así como extractos citados textualmente de los diarios de Zelda.

         Zelda era su mujer, su musa, su compañera y también su personaje, y no consideró que tuviera derecho a ser nada más. Ella pasó sus últimos años ingresada en distintas instituciones mentales y Scott escribiendo todo aquello que pudiera proporcionarle dinero, cada vez más y más alcoholizado, hasta que murió de un infarto en 1940 en casa de su amante, la columnista Sheila Graham.

Zelda y F. Scott Fitzgerald

Pero Zelda fue algo más que la esposa y musa de un gran hombre, faceta que parece hasta hoy haber eclipsado en su biografía todas las demás. Antes de conocer a Scott ya escribía (obtuvo premios con algunos de sus relatos), y mostraba unas inquietudes y perseguía unos objetivos propios, alejados de los estereotipos que la sociedad y su familia pretendían imponerle.
         Su obra y su propia vida muestran sin ninguna duda todas esas contradicciones de las que pocas de sus coetáneas (incluidas las "modernas y vanguardistas") lograrían escapar, entre la necesidad de independencia y la búsqueda de un marido como pilar insustituible de la existencia; entre su entrega al arte y el deseo de encajar y ser admirada, entre la búsqueda de una voz propia y las presiones para comportarse como debían, es decir, cumpliendo a la perfección su papel de amante y abnegada esposa y madre.
         Además de sus dotes literarias, cristalizadas en un par de novelas publicadas, una docena de historias cortas (muchas de las cuales tuvo que firmar conjuntamente con su esposo, cuando no directamente con el nombre de él en solitario), ensayos y artículos para revistas, una obra dramática y un archivo ingente de cartas personales; además de todo ello, Zelda fue una pintora con un estilo propio y una talentosa bailarina, que siguió formándose durante gran parte de su vida. 
         Su novela autobiográfica Resérvame el vals, escrita en apenas seis semanas, durante una de sus estancias en un hospital mental, revela los rasgos de una mujer en perpetua búsqueda de sí misma. Una mujer que deseó por encima de todo el reconocimiento de su valía intelectual, de la que ella estaba segura y que consideraba a la altura de la de su esposo.

A mad tea party